Застрелить поэта этой осенью.


Застрелить поэта этой осенью. У каждого времени года должен быть свой пик, свой апогей, своя точка невозвратна, своя Голгофа, свой ада и рай, свой экстаз. Одним словом то, что точно определяет, отражается в памяти, что это блин точно была осень или зима, или черт дери лето. Тот момент тебя во времени года, когда ты полностью, влился, стал един со всей этой красотой, этим дыханием, полностью растворился, прочувствовал и прожил. Можно бесконечно долго говорить, вот тогда было хорошо или тогда было недурственно, но все это не то и не так, это крошки от большого пирога, должен быть целый пирог, огромный торт пережитого и прочувствованного. Кому нужны эти крошки, живи дальше, ищи свой торт, твое мгновение осени или зимы. Тут конечно обязательно нужно рассказать про свой опыт, про свой кайф и катарсис времени года. Про лето? Зачем ворошить теплые дни накануне долгой зимы. Про зиму ? Думаю не стоит пугать себя прежде времени. Осень, тем более сейчас за окном осень. Один не очень приветливый город приютил меня на ту осень. Была прекрасная осень. Желтые листья. Шуршание ногами по листьям. Туманы. Обязательно последняя путина в каплях росы. Длинны пустые аллеи в парке. Это была прелюдия к идеальному воспоминанию осени. Осенью нужна драма, нужны переживания и сомнения. И вот осень. Лавочка. Падают желтые, красные и еще каки-то совершенно осенние листья, паутина в каплях росы ветках куста с черными ягодами и багровыми листочками. Медленно опускается туман, загораются огни фонарей. Приходит она, в дивном длинном плаще, с распущенными волосами, тонкие стройные ноги созданные для того, что бы идти по желтым листьям и создавать изумительной тонкости полоску в желтом море. Она пришла и сказала, нам пора расстаться, и ушла, постепенно растворяясь в тумане и в пелене обиды на глазах моих. И тут началась самая настоящая Осень. Мелкий дождик, противный ветерок с реки. Листья падают и прилипаю к лицу и одежде, разумеется промочил ноги, конечно сумерки и листья буквально на глазах буреют и уже представляют из себя не радостное зрелище, а жалкое сожаление об ушедших днях. Долго шел по аллее запах покрой и палой листвы, влажной одежды и псины, какая-то бездомная кажется, собака увязалась за мной. Вообще запахи важны очень, без запаха нет полного восприятия момента. Сел в трамвай. Пустой. Громыхает. За окном уже настоящий осенний ливень, листья сыпятся и прощаясь со мной липнут на стекло, повисят и улетают. Домой пришел, мокрый, усталый и кажется с насморком. Теплая ванная, стакан теплого вина, шерстяные носки, сухая и теплая домашняя одежда. Выключил свет. Подошел к окну. А там осень вот всей своей грустной, тягостной, затяжной красе, дождь, слякоть, качается фонарь, на лужах листья, на душе паршиво. Чистое наслаждение и декаданс. Хочется застрелить поэта или напиться. Вот такая была у меня осень, и такая осень для меня идеальная.

1Ольга Бурякова

Просмотров: 0Комментариев: 0

Недавние посты

Смотреть все